Pobres dos burocratas, que cuidam no segui-la o sentido da regra.
O sentido é um profundo que se encontra na treva.
Quão estranhos nos não são, a bem ver, aqueles com quem vivemos, aqueles a quem amamos.
Tão somente as superfícies roçamo-nos, e quão vertiginosa nos parece mesmo esta insignificante interacção.
Aquele que coloca as afectividades em seus devidos lugares, todas as outras cousas coloca nos devidos lugares – sobre a composição das obras do espírito.
O homem dotado de paixão todas as cousas atinge.
Infinitamente distante, o que não dá o primeiro passo.
Há um Cristo onírico e um Cristo terreno, de acordo com os temperamentos.
É-nos o espírito santo como um pêndulo que de sombra em sombra oscila, e nos só ocasionalmente trespassa.
